El ultimo escrito. | Forum

El ultimo escrito.

En una habitación oscura siempre esta, mirando el monitor que es la única fuente de luz, ya hace unos meses que la luna no brilla, ya hace meses que el frustrado escritor no produce nada… 30 días seguidos mirando aquel monitor, esa página en blanco… siempre de noche… siempre sin luna.

Cada cosa de esa habitación oscura desvela la vida de el frustrado escritor, que en su haber sin duda existieron tiempos mejores, un cuarto contrastante como la vida de su dueño, las paredes con forrado de manera, algunos cuadros y un par de ventanas, los muebles de madera y acero, en contornos tanto rectangulares como ovalados, entre lo destacable se encuentra una gran repisa con libros de diversa índole, por otro lado la atmosfera del lugar se sentía lúgubre, abandonada y melancólica, en la basura se pueden apreciar cartas y fotografías de otros tiempos.

El escritor mira fijamente el monitor… el programa ya está en funcionamiento, la música toca con suaves notas, el olor de la suave brisa de la primavera en aquel viejo lugar, cautiva la melancolía pero no la creatividad… pobre viejo no se puede inspirar, se levanta de esa silla de madera, su cuerpo sudoroso y cansado ya mueve 50 años de malestares y perdidas, toma de una repisa una botella de tequila,  la destapa mientras camina a su gran estante, toma aquel libro… el más alejado de todos y se tira al suelo…

Sus ojos llorosos, su boca seca, su semblante de siempre serio con un toque de amargura se dibujan al encontrar la página 215, un número muy simbólico pare él, pero eso esta demás, lo importante es esa foto, la foto que le recuerda que en algún momento de su vida fue feliz, el único vinculo con ese joven idealista, que soñaba con casarse y educar a su hijos, aquel que podía enamorarse y aquel que ya tenía un amor, la foto es muy vieja, gastada por las décadas inclementes, en la fotografía se apreciaba al escritor con un bella mujer, tal vez el amor de su vida, tal vez… pero con tanto dolor en el corazón de un viejo, puede que los detalles, lugares y las personas se pierdan en un infinito limbo de realidad y ficción.

Da largos besos a la botella de tequila, tratando de ahogar dolor y pena, mientras ve a aquella felicidad que dejo ya hace bastante atrás, un dolor  en el pecho, su corazón, que latía como adolecente al ver lo que tenia y peor, lo que perdió, cruje… pero pronto se normaliza, al resignarse, matando a aquel espíritu rebelde que siempre lo acompaño, dejando morir a aquel amor que por tantos años se anido en su alma aferrándose al recuerdo.

No lloro, no porque no quisiera sino porque no podía… pero en señal de respeto, toma aquella fotografía que le traía tan buenos y al mismo tiempo tan amargos recuerdos, besa aquella imagen de esa mujer y  la coloca con cuidado en esa pagina 215, cierra el libro,  lo acerca a su corazón, después de respirar profundamente, se levanta e intenta no caerse, deja el libro en su lugar y se va a la cocina.

-todo debe estar listo…

Dice el viejo en desvaríos, susurros y lamentos, después de un rato regresa de una forma más lúgubre que de costumbre, se sienta en su silla de madera  e intenta una vez más escribir… de pronto la luna sale tal cual señal divina y el hombre comienza a redactar un escrito, el aire está viciado y el escritor continua escribiendo, ya para terminar su obra se toma un respiro, inhala aquel ambiente y lo exhala con aquella facilidad que solía hacerlo al fumar, antes que le detectaran cáncer de pulmón, mira hacia su alrededor, puede con extrema facilidad hablarte de cada premio, cada reconocimiento, y cada libro de su propiedad, sin embargo lo que no podía ver eran fotos, ni ninguna cosa vinculada a su vida sentimental, todo quedaba en la basura, era un solitario, un viejo loco que vivía aislado, sin amor, sin familia sin nadie…

Después de otra profunda reflexión, el escrito concluye su obra y la publica en un sitio popular de internet, mientras tanto el aire se volvía más y más pesado.

-ya es tiempo de irme a dormir.

Dice el escritor con los ojos llorosos de tanto recordar, la boca con aliento a alcohol, y una lúgubre sonrisa…

-Pero antes… un cigarro…

Al encender aquel placer culposo, el escritor murió en un infierno de fuego, las llamas devoraron su carne, destruyendo todo lo que alguna vez significo algo para él, sus logros, sus recuerdo pero más importante su dolor…